Huelgas generales

A veces la vida duele,
a veces no sabes por qué
y aparece ese tornado 
en la boca de tu estómago;
entonces quieres cerrar los ojos,
olvidarte de que existes
y de que existen los de tu alrededor.

A veces me siento de cristal,
a veces siento que este mundo es gris
y que hay millones de cadenas
de las que no te podrás soltar.

Extraño ciertas cosas
que a la vez me hacen sentir vacía.

Me encantaría tomar ese tren,
perderme entre sus sábanas, gélidas sí,
pero encantadoramente deliciosas.

Porque desde qeu sentí que
los primeros rayos de luz rozaban mis caderas,
que a la vez él estaba suspirando a mi izquierda
ya entiendo lo que es la poesía.

Poesía es pasar una tarde de invierno en su sofá.
Que me haga estremecer 
rozando cada centímetro de mi alma.

Quiero gritarle cada domingo por la tarde
que le adoro
y que deje de ser Peter Pan y se lance al vacío,
conmigo;
porque entonces sabrá él también
lo que es la poesía.

Nuestro libro no quedará suspendido en la nada,
perdido en el espacio.
Hemos escrito demasiadas idioteces,
hemos roto candados, cerraduras,
hemos reventado el puto Banco de España 
de las historias de amor.

Hemos pasado por huelgas generales de sexo,
caricias y amor infinito.

Y créeme, indirectamente voy a hacer que te enamores de mí,
voy a ser yo la Campanilla, la niña perdida,
tu Wendy si lo deseas.

Pero esto es real, y el niño que nunca creció
debe hacerlo y enfrentarse a su alma y elegir.

Hoy por hoy todo es gris, pero quizás
exista un mañana no tan lejano
en el que desaparezcan todas esas huelgas generales.